{"id":1139,"date":"2026-03-16T11:46:57","date_gmt":"2026-03-16T11:46:57","guid":{"rendered":"https:\/\/www.franciscobontempi.com\/web\/?p=1139"},"modified":"2026-03-16T11:46:57","modified_gmt":"2026-03-16T11:46:57","slug":"migracion-un-relato","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/www.franciscobontempi.com\/web\/migracion-un-relato\/","title":{"rendered":"MIGRACI\u00d3N, un relato"},"content":{"rendered":"\n

MIGRACI\u00d3N<\/mark><\/strong><\/h3>\n\n\n\n

Cuando la \u00faltima nave apag\u00f3 su motor nuclear y despleg\u00f3 la enorme vela solar, la peque\u00f1a Joana Shi Quian se revolvi\u00f3 inquieta. Pronto ser\u00eda hibernada y dormir\u00eda qui\u00e9n sabe hasta cu\u00e1ndo. Pertenec\u00eda a la cuarta clase de humanos, marcados para quedarse en tierra; si ella estaba all\u00ed era gracias a una loter\u00eda. Su madre se alegr\u00f3 por su suerte, morir para que viva la hija es una vieja ley. El noventa y nueve por ciento de la humanidad se quedaba en la Vieja Tierra, esperando el estertor de un planeta ag\u00f3nico. <\/p>\n\n\n\n

\u2014\u00bfAd\u00f3nde iremos? \u2014pregunt\u00f3 Joana a la tutora asignada por la loter\u00eda. <\/p>\n\n\n\n

\u2014A la Nueva Tierra, \u2014le hab\u00eda dicho\u2014 es el planeta perfecto, en el cuadrante C.15 del espacio profundo. Te dormir\u00e1s pronto y cuando despiertes a\u00fan tendr\u00e1s once a\u00f1os. <\/p>\n\n\n\n

Joana Shi Quian se toc\u00f3 el coraz\u00f3n, all\u00ed donde el pecho p\u00faber comenzaba a despuntar. Era hija de una reproductora<\/em> y seguro que en la Nueva Tierra ser\u00eda una reproductora tambi\u00e9n. <\/p>\n\n\n\n

\u2014Nunca mires atr\u00e1s \u2014le hab\u00eda dicho su madre\u2014 la vida siempre est\u00e1 delante. <\/p>\n\n\n\n

Una l\u00e1grima sutil humedeci\u00f3 sus ojos; se desped\u00eda de su madre y de un mundo que mor\u00eda para siempre. Las pir\u00e1mides antiguas, las arquitecturas novedosas, las viejas carreteras y los \u00faltimos puentes a\u00e9reos se perder\u00edan para siempre. Millones de vidas se abrazar\u00edan con un pasado convertido en nada. El planeta seco pronto desnudar\u00eda su alma de piedra: ni agua ni polvo, solo una l\u00e1pida min\u00fascula flotando en el espacio, sin inscripci\u00f3n ni epitafio. <\/p>\n\n\n\n

\u2014\u00bfD\u00f3nde est\u00e1 la Nueva Tierra, mam\u00e1? <\/p>\n\n\n\n

\u2014No te preocupes, hija m\u00eda. La vida siempre est\u00e1 delante. <\/p>\n\n\n\n

El ordenador que controlaba la nave comenz\u00f3 a atenuar las luces. Una amable Robie-43, indistinguible de un humano, se acerc\u00f3 para explicarle las etapas de la hibernaci\u00f3n. \u201cNo te preocupes\u201d, le dijo, \u201caqu\u00ed est\u00e1s segura; despertar\u00e1s en la Nueva Tierra\u201d. Pero Joana prefiri\u00f3 no saber m\u00e1s.<\/p>\n\n\n\n

\u2014Conf\u00eda, \u2014le hab\u00eda dicho su madre. \u2014Est\u00e1s en buenas manos; mi esperanza es tu esperanza. Somos el soplo de la vida, recu\u00e9rdalo, perteneces al linaje de las reproductoras. <\/p>\n\n\n\n

\u2014No conozco a nadie de los que va en el viaje, \u2014dijo Joana con aprensi\u00f3n. <\/p>\n\n\n\n

\u2014Vas segura, \u2014reafirm\u00f3 su madre\u2014 las m\u00e1quinas nos cuidan, ellas gobiernan y trazan el camino, su destino es servirnos. No te preocupes por nada y d\u00e9jate llevar. La Nueva Tierra te espera.<\/p>\n\n\n\n

Y as\u00ed se durmi\u00f3 Joana Shi Quian, pensando: \u201cPertenezco al linaje de las reproductoras<\/em>. Somos el soplo de la vida. Lo dijo mi madre en la plataforma de embarque. Pronto la Tierra ser\u00e1 una piedra sin agua, sin aire y sin arena. Conf\u00eda en las m\u00e1quinas, ellas controlan el camino, son justas e impecables. <\/p>\n\n\n\n

Sin embargo, aunque en su mundo el llanto no exist\u00eda, Joana, ni\u00f1a a\u00fan, se sinti\u00f3 perdida entre las estrellas. Intent\u00f3 controlarlo, pero igual solloz\u00f3. <\/p>\n\n\n\n

\u2014Pronto ser\u00e1 tu turno de hibernaci\u00f3n, \u2014avis\u00f3 la Robie-43\u2014 la Nueva Tierra nos espera.<\/p>\n\n\n\n

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\u2026.<\/p>\n\n\n\n

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\u2014Toda historia ocurre dentro de otra historia, \u2014propuso el profesor lan Warrior\u2014 sin embargo, la mayor\u00eda vivimos en un mundo plano. El mundo que percibimos y pensamos, la realidad aparente en que nos movemos, es solo un relato. Cuando hemos olvidado que, como en las matrioskas, el mundo es un relato dentro de otro relato, y aquel dentro de otro a\u00fan mayor, nos estamos perdiendo la magia de la realidad. Miren su m\u00f3vil, pero no ahora por favor, miren la televisi\u00f3n: series y pel\u00edculas mezcladas con el telediario: relato y m\u00e1s relato. \u00a1Y sin puerta de salida!<\/p>\n\n\n\n

\u2014\u00bfCreen ustedes en la magia de la realidad?  \u2014pregunt\u00f3 al grupito de quince alumnos, alguno pensando en coger el m\u00f3vil, otro mascando chicle y disimulando un bostezo\u2014. Pero en realidad no es magia \u2014respondi\u00f3, como un eco de s\u00ed mismo\u2014 son dimensiones dentro de dimensiones. Si no somos conscientes de eso \u2026 solo somos personajes planos atrapados en un mundo plano; una ilusi\u00f3n, por lo tanto, que se autoconsidera real. <\/p>\n\n\n\n


\u2014Profesor \u2014pregunt\u00f3 la chica de la segunda fila\u2014 \u00bfpor qu\u00e9 nos ley\u00f3 \u201cMigraci\u00f3n\u201d? <\/p>\n\n\n\n

\u2014Es un ejemplo de lo que estoy diciendo, \u2014aclar\u00f3 Warrior\u2014. Si yo digo \u201cla pelota es blanca\u201d eso es un cuento plano. Es un objeto y punto, no tiene otra dimensi\u00f3n. Podr\u00eda haber elegido un objeto m\u00e1s complejo, por ejemplo \u201cel planeta tierra y todos los enredos de sus desgraciados y felices habitantes\u201d; naturalmente, habr\u00eda necesitado much\u00edsimas hojas de papel. Pero, si no aparecen las dimensiones interiores, las que est\u00e1n en vuestra mente, seguir\u00e1 siendo un objeto plano. <\/p>\n\n\n\n


\u2014Usted dice que es un relato plano, pero a m\u00ed me impact\u00f3, \u2014dijo la ni\u00f1a de las pecas\u2014. Vi una ni\u00f1a como yo, m\u00e1s peque\u00f1a. Y lo perder\u00e1 todo: su madre, sus amigas; su mundo y el planeta completo van a desaparecer pronto. Est\u00e1 indefensa frente a la nada, aunque se repite una y otra vez que debe tener esperanza. <\/p>\n\n\n\n

\u2014Que te identifiques con el relato no significa que no sea plano, \u2014afirm\u00f3 Warrior.<\/p>\n\n\n\n

\u2014No le entiendo. Yo vi otra cosa, \u2014dijo el chico del chicle\u2014. El emigrante pierde algo, pero a\u00fan conserva la vida. Si la \u201cVieja Tierra\u201d se muere la \u201cNueva Tierra\u201d es su esperanza; es \u201cla otra vida\u201d de los antiguos creyentes. Con la muerte se pierde todo, salvo la esperanza de despertar en otro lugar. <\/p>\n\n\n\n

\u2014De aqu\u00ed nadie se lleva nada, se acab\u00f3 y ya est\u00e1 \u2014dijo el adolescente con la mejilla tatuada en la \u00faltima fila. <\/p>\n\n\n\n

\u2014Tienen raz\u00f3n: emigraci\u00f3n y muerte, \u2014reconoci\u00f3 conciliador el profesor\u2014 ustedes interpretan la historia, han cogido su idea, su estructura y la traducen a otra cosa. Me dicen que el cuento describe el destino humano frente a la inmensidad de la muerte. Que la muerte es el gran destierro, el desarraigo final. F\u00edjense: son ustedes quienes han construido en sus mentes una segunda historia. Toda interpretaci\u00f3n es una traducci\u00f3n de algo a otra cosa.<\/p>\n\n\n\n


\u2014Yo no entiendo por qu\u00e9 es ejemplo de \u201cmal cuento\u201d, \u2014dijo el adolescente gordito que se apoyaba contra la pared, al extremo de la primera fila.<\/p>\n\n\n\n


\u2014Es solo una pelota blanca, \u00bfentiendes? Le falta la multidimensionalidad de las mu\u00f1ecas rusas. Destapemos, quit\u00e9mosle la tapa a la pelota blanca, \u00bfqu\u00e9 hay detr\u00e1s? Nada. Solo la soledad frente a la muerte. No tiene magia y sin ella no hay vida. <\/p>\n\n\n\n


En la \u00faltima fila, el estudiante del chicle no dijo nada, pero pens\u00f3, mientras bostezaba nuevamente, que el profesor Warrior era un mal profesor: \u00a1Esta clase es una pelota blanca! No entiendo sus chorradas. <\/p>\n\n\n\n

\u2014Quiero una literatura que desnude el misterio, que lo exponga, no que lo resuelva, \u2014insist\u00eda Warrior\u2014. La multidimensionalidad nos convierte, de lectores externos, en parte \u00edntima de un cuento no escrito. Y no es por identificaci\u00f3n. La identificaci\u00f3n es emocional y eso ayuda, pero no basta. Las emociones son contagiosas, el llanto se pega, la risa, el odio y la pasi\u00f3n son como los bostezos del hipop\u00f3tamo: el personaje llora y ustedes lloran \u2014aclar\u00f3 mientras apuntaba una mirada inquisitiva al chico de la \u00faltima fila.  <\/p>\n\n\n\n

Y continu\u00f3: \u2014El personaje se va a morir, yo me voy a morir tambi\u00e9n. Pero ambos relatos, \u201cMigraci\u00f3n\u201d, mi propia historia y tambi\u00e9n la vuestra, son solo pelotas blancas. La pelota blanca siempre est\u00e1 all\u00ed afuera, es f\u00e1cil. El mundo plano en que vivimos es un juego de mil pelotas blancas cruz\u00e1ndose en todas direcciones. Que vuestro cuento de hoy no sea solo un juego de palabras. <\/p>\n\n\n\n

\u2014Estamos terminando, \u2014dijo Warrior\u2014. Qu\u00e9dense con esta idea: La mala literatura es algo \u201cante lo que estoy\u201d. La buena literatura es algo \u201cdentro de lo que estoy\u201d. Por eso es necesario aprender a escribir y leer con el coraz\u00f3n. El coraz\u00f3n est\u00e1 dentro. Los ojos est\u00e1n fuera: son mirones, ladrones de lo que hay fuera. El coraz\u00f3n siempre est\u00e1 adentro.<\/p>\n\n\n\n

Les toca escribir. El ejercicio final de hoy consistir\u00e1 en convertir la pelota blanca de \u201cMigraci\u00f3n\u201d en una creaci\u00f3n con coraz\u00f3n. \u2014Y termin\u00f3 la clase afirmando: \u2014Color\u00edn colorado, el cuento de hoy est\u00e1 \u201ccasi\u201d terminado.<\/p>\n\n\n\n


Veinte minutos despu\u00e9s, catorce de los quince alumnos entregaron su versi\u00f3n de \u201cMigraci\u00f3n\u201d. El quinceavo, mascando chicle, entreg\u00f3 su hoja en blanco.<\/p>\n\n\n\n

 
La ni\u00f1a de las pecas escribi\u00f3: \u201cEn la Nueva Tierra no hab\u00eda clases de literatura y nadie hablaba de la multidimensionalidad. Los ni\u00f1os eran felices y jugaban con pelotas blancas a las que pateaban en la plaza convertida en griter\u00edo. Despu\u00e9s de la comida en el comedor comunitario, bajo los grandes \u00e1rboles, las madres, mal llamadas \u201creproductoras del Nuevo Mundo\u201d, se sentaban a tejer, bordar y contar historias. En las veinte casas que rodeaban la plaza la televisi\u00f3n no exist\u00eda. Tampoco hab\u00eda m\u00f3viles: un pelotazo de la pelota blanca hab\u00eda roto el \u00faltimo hac\u00eda muchos a\u00f1os. En la plaza del Nuevo Mundo la cultura se llamaba \u201cPantalla Rota\u201d. <\/p>\n\n\n\n

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P. Francisco Bontempi<\/strong><\/p>\n\n\n\n

M\u00e9dico y Psicoterapeuta<\/strong><\/p>\n\n\n\n

MIGRACI\u00d3N<\/strong><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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